El Navegante

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La balsa era una jungla en miniatura.

Ninguna cuerda sujetaba los troncos,

sino las propias raíces abrazadas entre sí.

El Navegante jamás se enredaba en aquel humedal de ramas y follaje,

ni siquiera cuando una tormenta zarandeaba aquel trocito de selva en el océano.

Sus cortos paseos sobre la almadía eran tan firmes

como si cruzara el césped de un parque municipal.

Era un bípedo erguido, no una ardilla o una oruga o un piojo.

La existencia del Navegante habría sido apacible

si hubiera conocido alguna incertidumbre.

No era así.

El Navegante vivía sin inquietud en el apuro.

Nadie le había dicho nunca que era un náufrago

perdido en el inmenso mar,

pero él lo sabía.

La existencia del Navegante no era ni cómoda ni angustiosa,

era solo existencia.

Y aun siendo un bípedo erguido y racional,

se comportaba como si fuera un árbol arraigado en tierra firme.

No había necesitado preguntarse por qué,

había sido siempre así, desde que se reconoció como Navegante.

Las noches y los días y pasaban sobre él,

en ocasiones nublados, en ocasiones revueltos,

pero la mayoría de las veces en calma,

como si fueran el mismo día o la misma noche

reproduciéndose sobre la superficie marina,

sobre el perpetuo mecerse de la balsa jungla.

El mar cubría por completo la esfera del planeta,

no había ni islas ni continentes.

El Navegante conocía la rotación y el viaje de su planeta en torno a una estrella fulgente,

era parte de ello.

Y también intuía la inmensidad del Universo

en el que él, la balsa, el mar, el planeta y la bola de fuego que atravesaba el firmamento

erraban como náufragos.

Este conocimiento era la razón de su seguridad imperturbable.

No esperaba nada, nada le importaba su origen

ni el curso de su viaje circular en un universo esférico

donde cualquier coordenada era una latitud nueva

y la misma latitud.

La existencia del Navegante era solo existencia.

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